Нытикам посвящается. Александр Роджерс

Расскажу я вам одну историю…

По легенде, Александр Дюма пришёл в Париж с двумя монетами в кармане (так что этот эпизод про д’Артаньяна по факту автобиографический). И дальше все свои деньги заработал творчеством.

Я приехал в Россию с Донбасса. Приехал до границы на автобусе, перешёл границу пешком, на маршрутке добрался до того Донецка, который в Ростовской области, и оттуда на автобусе приехал в Москву.

У меня с собой была одна спортивная сумка, в которой было немного сменной одежды (всякие футболки, трусы, носки), бритвенные принадлежности и две книги — «Тайная история Украины-Руси» с автографом Олеся Бузины и «Донецко-Криворожская республика» Владимира Корнилова (они и сейчас у меня есть). Ну и немного денег (кстати, дурацкие гривны поменять на рубли в России оказалось уже тогда очень сложно). И всё.

Первые три дня я жил в хостеле. За эти три дня я на «купи-продай» заработал чуть больше тысячи долларов. На эти деньги я снял своё первое жильё и купил ноутбук для работы.

Причём в снятой квартире ещё несколько дней не было интернета, поэтому я ездил работать в издательство «Культура», где мне давали доступ к местному Wi-Fi, а я писал для них статьи.

Параллельно я ещё встречался с различными московскими чиновниками по поводу организации банковской системы ЛДНР. Для чего меня, собственно, в Москву и послали. Умным не нужно объяснять (а дуракам бесполезно), что без независимой банковской системы ни о какой реальной независимости от Украины не могло быть и речи — вся экономика республик бы просто встала.

Потом меня включили в различные аналитические группы по интеграции экономик республик с российской экономикой. Подробностей не будет.

И вот через три дня ко мне в пустую съёмную квартиру приехала жена с четырёхмесячным ребёнком. Кроватки нет, детских вещей практически нет, памперсы и детское питание покупать надо, самому с женой питаться и одеваться тоже, плюс ещё за квартиру платить.

Ах, да, для полноты картины — я же ещё и не гражданин РФ, и мне каждые три месяца, пока не оформил РВП, нужно было выезжать на денёк в Беларусь, чтобы обнулить счётчик.

Что называется в полной мере «начать с нуля».

Я по жизни живу по воландовскому принципу «Никогда, ничего и ни у кого не просите». И знаете, что я делал в этой ситуации?

Не поверите — я впахивал. На двух работах, плюс брался за любые подворачивающиеся халтуры. Это не считая работы в аналитических группах и публицистики. Работа плюс общественная деятельность, плюс ещё нужно было помогать жене с ребёнком. А потом ещё и оформил ИП (индивидуальное предпринимательство), что тоже отнимает силы и время.

Эти четыре года я сплю по четыре-пять часов в сутки, урывками, в перерывах между работой. Первые полгода вообще спал на полу, потому что малый спал с женой, а денег на детскую кроватку не было (вернее, они уходили на более насущные потребности).

За эти четыре года все мои выходные можно пересчитать по пальцам. Причём «выходной» — это когда я уже поделал всю работу на сегодня и сделал задел на завтра, и можно несколько часов потратить на отдых.

Отпуск — это вымысел, его не существует. Хотя нет, пару раз я дорабатывался до состояния, когда впадал в апатию, при которой уже всё пофиг. Тогда я брал по паре дней отдыха.

Загружен я так, что только теперь, спустя четыре года, выкроил время для того, чтобы вплотную заняться гражданством (а вовсе не потому, что мне его «не дают», как визжат шавки). И всякими ИНН, СНИЛСами и страховками обростал тоже урывками, когда удавалось выкроить день на поход в соответствующую инстанцию.

Знаете, какая продуктивность журналиста/колумниста считается нормальной? 15-20 статей в месяц, при полной занятости. 45-60 статей за сезон. Я пишу по 140-150. Покажите мне кого-то, кто делает столько же. И это не считая закрытой аналитики, которую видят только её заказчики…

Да, издательства платят мне за статьи. Но это лишь приятный бонус, я несколько лет писал статьи и когда мне за них не платили, и буду писать, если платить перестанут. И никогда ни одной статьи я не написал «заказушной», которая бы противоречила моим убеждениям. Сколько бы майданутые не врали в мою сторону.

Принцип простой: я пишу то, что хочу и считаю правильным. А издательство забирает, если ему нравится. Если ему не нравится (такое изредка тоже бывает) — я просто отдаю статью другим. На моём уровне не нужно ни под кого подстраиваться, employee никогда не понимают, как такое вообще возможно.

И основной мой заработок не статьями. А той работой, которую широкая публика никогда не видит. Когда у меня открыто по 15-20 вкладок, в каждой из которых я беру одну-две цифры, а на выходе получается предельно плотный аналитический текст с железобетонным основанием.

После чего мне нужно сбросить напряжение/раздражение, для чего я иду в комменты троллить майдаунов (единственная польза от них в этом мире).

Сейчас у меня всё чудесно — собираюсь переезжать в более просторное жильё, у меня мощный комп, у моей жены куча красивых платьев, у моего ребёнка самые лучшие игрушки. И всё сам, своим трудом, без помощи государства/царя/доброго дяди.

Так вот, к чему я это всё написал… Я, с нуля, без стартового капитала, без гражданства, на съёмной квартире, работаю, развиваюсь, расту и радуюсь жизни.

А куча нытиков в кастрюльках на голове, которым гражданство России свалилось на голову по месту рождения, которые получили квартиры от государства в СССР или в наследство от родителей, которые пользуются всеми благами и привилениями коренных жителей, на всём готовом — ноют, какие они несчастные, как им плохо, как их угнетают, и что тираническое государство не хочет платить им большие зарплаты и намекает, что неплохо бы и поработать.

Ещё и непрерывно завидуют. Тому, что я живу в Москве, тому, что я востребован в качестве автора, тому, что у меня красивая жена, тому, что «ты работаешь на Кремль» (они бы может тоже хотели, но их не берут). Жаба душит, аж кушать не могут. Скулят, ноют, плачут, матерятся, пытаются самоутвердиться за счёт оскорбления других, врут, истерят и скачут.

Бесят. Нытики просто бесят. Вышвырните их на Украину (там нет ненавистного им Путина), пусть побудут в моей шкуре.